el dolor congojado

hay un misterioso viento que se ventila entre mis cabellos,
percibo un susurro de olas y un anónimo acento,
un profundo oleaje y un misterioso viento por el dolor congojado,
triste, débil y desangrado,
¿No comprendes?
siempre hay una historia que contar,
la del expeledor de historias muertas,
añejas y sin sentido...

que fue de nosotros?
que despúes del crepúsculo pálido
todo el cielo se nos puso lúgubre.

en el país de los sueños volábamos,
al poniente, sobre las olas,
nos quebrabamos en mil rayos,
de polvo de oro enjaezado,

en las pálidas tardes un hada me habla,
me cuenta historias secretas,
llenas de poesía,
donde cantan las ballenas,
le pregunté al hada piadosa,
solamente quiero en el alma mía
tener la inspiración honda, profunda, inmensa:
luz, calor, aroma y vida,
Ella me dijo: —¡Ven!— con el acento
con que afirmaría un arpa. En ella había
un divino perfume de certidumbre.

me entregó el arrebato profundo,
el espíritu de las liras,
incrustadas las pupilas en el celeste;
y en mis calcinantes manos
se situó mi cabeza pensativa...




:::RO:::