el dolor congojado

hay un misterioso viento que se ventila entre mis cabellos,
percibo un susurro de olas y un anónimo acento,
un profundo oleaje y un misterioso viento por el dolor congojado,
triste, débil y desangrado,
¿No comprendes?
siempre hay una historia que contar,
la del expeledor de historias muertas,
añejas y sin sentido...

que fue de nosotros?
que despúes del crepúsculo pálido
todo el cielo se nos puso lúgubre.

en el país de los sueños volábamos,
al poniente, sobre las olas,
nos quebrabamos en mil rayos,
de polvo de oro enjaezado,

en las pálidas tardes un hada me habla,
me cuenta historias secretas,
llenas de poesía,
donde cantan las ballenas,
le pregunté al hada piadosa,
solamente quiero en el alma mía
tener la inspiración honda, profunda, inmensa:
luz, calor, aroma y vida,
Ella me dijo: —¡Ven!— con el acento
con que afirmaría un arpa. En ella había
un divino perfume de certidumbre.

me entregó el arrebato profundo,
el espíritu de las liras,
incrustadas las pupilas en el celeste;
y en mis calcinantes manos
se situó mi cabeza pensativa...




:::RO:::

late

late down,
la tarde se alarga,
como antes y siempre tres almas estan a mi lado,
los flashes de la noche me inundan
compartiendo el espacio,
el humo como siempre nuestro compañero,
teclas, cigarillos y cerveza,
déjame ser así en el flash,
como se ve eso??
aquello que no pensé,
siempre todos bajo el sol,
luna ardiente y como siempre humeda,
y así es,
la niebla y las nubes bajo el sol,
monetizando el momento,
con sello de garantía,

quedan cigarros??
el sonido de una cámara incesante,
risas en el momento lúdico y bucólico,
respondiendo a lo intangible,
el último sorbo de la vida real,
bueno, esto es bueno,
antes que te vayas,
no puedo responder,
yo no confío,
son ustedes y yo no soy,
solo estoy escribiendo,
tranquilo,
no hay nada,
y no te creo,
ya no voy a estar,
siempre es una broma,
mañana por último no te dejaré,
tampoco tu a mí.


:::RO:::